O homem da guitarra

Durante seis anos, a Filipa passou todas as manhãs pela mesma saída do metro. E durante seis anos, ali estava ele: um homem de barba branca, sentado numa cadeira baixa, a tocar guitarra. Tocava sempre músicas calmas e lentas, como se ninguém tivesse de chegar a lado nenhum.

A Filipa nunca ficou a ouvir. Às vezes deixava uma moeda no chapéu, quase sem olhar. Apesar de gostar da música, havia sempre um comboio para apanhar, uma reunião, um atraso.

Um dia de outubro, a cadeira não estava lá. No dia seguinte também não, e na semana seguinte também não. A Filipa ficou surpreendida com a falta que aquele homem lhe fazia. Não sabia o nome dele, nunca tinha falado com ele, e no entanto sentia que lhe tinham tirado alguma coisa.

Perguntou ao senhor da banca de jornais, que trabalhava ali há vinte anos. Ficou a saber que o homem se chamava Artur, que tinha sido professor de música numa escola do bairro e que, depois de se reformar, resolvera tocar para quem passava. « Dizia que uma cidade sem música ficava mais triste », disse o senhor. O Artur tinha ido viver para casa de uma filha, longe de Lisboa.

Desde esse dia, a Filipa tem pensado muito nos seis anos que passaram. Não pensa que fez nada de mal, mas gostava de ter ficado uma vez, uma só, a ouvir uma música do princípio ao fim.

No mês passado, comprou uma guitarra usada. Ainda não sabe tocar quase nada. Mas, ao domingo de manhã, abre a janela.

Durante seis anos, a Filipa passou todas as manhãs pela mesma saída do metro. Ali, um homem de barba branca tocava guitarra.

A Filipa gostava da música, mas nunca ficava a ouvir. Ia sempre depressa.

Um dia de outubro, o homem não estava lá. A Filipa sentiu a falta dele.

O senhor da banca de jornais explicou: o homem chamava-se Artur. Tinha sido professor de música. Agora vive com uma filha, longe de Lisboa.

A Filipa gostava de ter ficado uma vez a ouvir uma música até ao fim.

No mês passado, comprou uma guitarra usada. Ao domingo, toca com a janela aberta.