Die Kunst des Streichens

Wer zum ersten Mal einen eigenen Text überarbeiten muss, sucht meist nach dem, was fehlt. Erfahrene Autoren suchen nach dem, was zu viel ist, und finden in der Regel erheblich mehr, als ihnen lieb ist.

Das Streichen fällt schwer, weil jeder Satz eine Entscheidung war. Man erinnert sich an die Mühe, die er gekostet hat, und hält ihn deshalb für wichtiger, als er für den Leser ist. Für diesen zählt aber nicht die Mühe, sondern allein, ob der Satz etwas leistet, das ohne ihn fehlen würde.

Besonders hartnäckig halten sich kleine Vorbehalte: das vorsichtige „gewissermaßen“, das einschränkende „in gewisser Hinsicht“, der Nebensatz, der auf einen Einwand antwortet, den kein Leser erhoben hätte. Jede dieser Wendungen ist für sich genommen harmlos. In der Summe erzeugen sie einen Text, der so sehr damit beschäftigt ist, sich gegen jeden Einwand zu schützen, dass er vergisst, etwas zu behaupten.

Streichen ist dabei mitnichten mit Kürzen um jeden Preis zu verwechseln. Ein Text, aus dem jede Verbindung zwischen den Gedanken gestrichen wurde, wird nicht klarer, sondern unverständlicher. Die eigentliche Kunst besteht darin, zu unterscheiden, was dem Leser hilft und was ihm nur im Weg steht — ein Unterschied, der sich, wie so vieles beim Schreiben, nicht in eine Regel fassen lässt.